ИГОРЬ ИРТЕНЬЕВПоэтический обозреватель
02.02.2013 16:32
Натура – дура, жизнь – жестянка,
Судьба – индейка, статус – кво,
Одна лишь верная портянка —
Отрада сердца моего.
Она не рвется и не мнется,
Моральный дух ее высок.
В час испытаний не согнется,
Как младший брат ее — носок.
Портянка не боится грязи,
Ей черт не брат и грош цена,
Не зря в полку отдельном связи
Она была мне как жена.
С ней познакомился в ЗАБВО я
В семидесятые года,
И братство наше боевое
Не прерывалось никогда.
Когда нас старшина Подлужный
Учил наматывать ее,
Считалось роскошью ненужной
Любое нижнее белье.
Но что-то в ней такое было
Превыше разума и сил,
Что даже сам начальник тыла
Ее по праздникам носил.
И в тот момент, когда «Славянку»
Врубал оркестр на плацу,
Он вдруг разматывал портянку
И подносил ее к лицу.
…Но времена пришли иные,
Перевернулось все вверх дном,
Порвались скрепы коренные,
Что было явью — стало сном.
Ах, где ты, юность огневая?
Где тот двадцатилетний я?
Прощай, военно-полевая
Голубка дряхлая моя.
Увы, но боле в этом мире
Я оставаться не могу:
Тут запах крепче, чем в сортире,
И все сильнее жмет в шойгу.